“我是谁？”陈序抬起手，看着自己的指尖，仿佛第一次认识这双手。这双手能书写叙事、修改规则，能感知世界底层的力量波动，可这双手的主人，到底是一个拥有独立灵魂的“人”，还是一段漂泊的意识、一缕虚无的梦呓？
这个认知带来的，不是掌控力量的踏实感，而是彻底的存在意义崩塌。如果他只是织工掉落的一缕梦呓，那么他所做的一切维护工作，都不是出于自己的意志，而是本能的驱使；他与林溪的羁绊，或许只是梦呓中偶然生成的虚幻情感；他的迷茫、挣扎、痛苦，都只是一段残缺意识的无意义波动。
他甚至开始怀疑，霍兰德不顾一切想要接触的“更高层级叙事者”，也就是那个“沉眠织工”，是否真的会回应？如果织工只是在沉睡中无意识地编织，那么他这缕“梦呓”的呼唤，对织工而言，或许就像人在睡梦中，不会在意自己掉落的一根发丝的颤动。
休息室里的寂静变得愈发沉重，仿佛要将陈序吞噬。个人终端的微光渐渐黯淡，他的脸陷入阴影之中，只有眼底深处的恐惧和迷茫清晰可见。他想起了林溪信末那句“我们连笔都不是，只是墨水”，现在看来，自己或许连“墨水”都算不上，只是织工编织时，偶然溅落的一滴墨渍，微不足道，却又带着本体的痕迹。
他想找叶晴倾诉，想找林溪寻求安慰，可这个念头刚升起就被他压了下去。他该怎么说？说自己怀疑自己不是人，只是一段意识碎片、一缕梦呓？这太过荒诞，也太过令人绝望，他不想让林溪为自己担忧，也不想让叶晴看到自己如此脆弱的一面。
窗外的夜雾似乎更浓了，隐约有微弱的风声传来，像是谁在黑暗中低语。陈序靠在椅背上，闭上眼睛，却无法阻挡那些负面思绪的侵袭。存在意义的崩塌带来的寒意，顺着脊椎蔓延至全身，让他忍不住蜷缩起身体。
他不知道自己该何去何从。如果醒觉的终点，是认清自己非人的本质，那么这场醒觉，对他而言到底是幸运，还是一场无法挣脱的灾难？他只知道，从这个念头浮现的这一刻起，他再也无法像以前那样，平静地面对自己的能力，面对这个看似真实的世界了。