一辆黑色的越野车沿着河谷的土路飞驰而来，在蒙古包前稳稳停下。
车门打开，一个肩宽背厚、身形魁梧的中年男人直接跳了下来。
他大约四十岁上下，留着一头披肩长发，下巴上带着一层淡淡的青黑胡茬，添了几分草原汉子不羁的糙感。
他穿一件洗得发白的深牛仔夹克，领口随意敞着，露着里面半旧的黑色圆领内搭。
一双眼窝略深的眸子亮得惊人，目光扫过来时，没有半分客套。
只有不加掩饰的审视，自带不容置喙的压迫感。
巴图尔立刻起身迎了上去，两人用蒙语快速交谈了几句。
齐齐转头看向苏晨。
中年男人大步走过来，在苏晨面前站定，上下打量着他。
那目光没有初见的客气，满是审视、怀疑，甚至带着一丝不屑。
那是草原汉子，对汉族年轻创作者，本能的偏见与戒备。
“你就是苏晨？”
他的嗓音粗粝沙哑，自带草原音效。
“我是。”
“我是腾格尔。”
男人伸出手，和苏晨短暂交握了一下，
“巴图尔把你夸上了天。说你写的《万马奔腾》，是蒙古族三十年来最好的马头琴曲。”
苏晨侧头看了巴图尔一眼，巴图尔笑着耸了耸肩，一脸坦荡。
腾格尔松开手，目光落在苏晨胸前挂着的那把旧马头琴上。
眉头皱了起来，语气更冷：
“这把琴，跟了他二十年，我要了好几次，他都舍不得给。”
“也不知道你是给他灌了多少马奶酒。”
他转头看向录音设备，以及站在麦克风前的白清清。
他眼底闪过了一丝惊诧。
似乎是认出了白清清的身份。
但他却故作不知，下巴微抬：
“你们在录歌？
继续，不用管我。
我倒要听听，能让巴图尔连祖传的琴都送出去的曲子，到底有多好。”
这话里的挑刺意味，傻子都听得出来。
红姐当场就沉下了脸。
事情本来已经十分的顺利，眼看这首歌就要录制完成。
怎么突然横生枝节？
以白清清的咖位，哪里受过这种气？
白清清没有生气，她侧眸看向苏晨，见苏晨点头，她才深吸一口气，走到麦克风前。
巴图尔一脸看好戏的表情，坐回琴凳，举起了琴弓。
他这个老朋友是个好人，但性格执拗。
对汉族人并不是很热情。
也不相信汉族人能够写出真正的草原音乐。
他迫不及待要欣赏好朋友被震惊的这一刻。
前奏响起，马头琴苍凉辽阔的旋律，顺着晚风漫了开来。
腾格尔原本抱着胳膊，一脸漠然地站在原地。
可当第一个乐句落下，他的身体猛地僵了一下，抱着胳膊的手不自觉放了下来。
晚风掀动他的夹克衣角，吹乱他的长发，他却毫无察觉。
他眼神里的不屑与怀疑，正一点点被震惊取代。
白清清闭上了眼，忘了一切，心里只剩这片无垠的草原，头顶的明月。
温柔又带着苍茫感的歌声，顺着旋律流淌出来，裹着草原的晚风，落在每一个人的耳朵里。
一曲终了。
旷野里只剩风声，和篝火燃烧的噼啪轻响。
腾格尔站在那里，一动不动，像钉在了地上。
月光落在他脸上，映得他那双眼睛亮得惊人。
里面翻涌着震惊、动容，还有一丝不肯认输的执拗。
过了很久，他才缓缓转头，重新看向苏晨。
语气里的冷意散了大半，却依旧带着怀疑。
“曲子，是真的好。”
他一字一句，说得格外郑重，
“纯正的蒙古味道，我活了大半辈子，没听过几个汉族人，能写出这么懂草原的旋律。”
要不是他在草原上生活了半辈子，自认为听过所有草原风的歌曲。
这首歌，他只会断定是草原人所做。
腾格尔低头思索片刻，皱眉道：
“你这歌词，还是差了一层。
草原歌里得有天，有地，有河水，有天地万物。
人和草原是共生的，不是分开的。
你的词，没了草原该有的、一眼望不到边的旷达。”