石云天和王小虎一路往南，不敢走大路，专拣偏僻的山道。
沿途的村子一个比一个荒凉，有的只剩几堵被火烧黑的土墙，有的连墙都没了，只剩地基，长满野草。
两人沿着荒草萋萋的小路往前走。
路两边是荒地，长满了野草，草叶枯黄，在晚风里沙沙作响。
每隔几步就有一个土包，有的插着木牌，写着名字；有的什么都没有，只是一抔黄土。
王小虎走得很慢，眼睛盯着那些荒坟，脸色发白。
“云天哥，这些坟……”
“饿死的，病死的，还有被鬼子杀死的。”石云天说。
鬼子扫荡过的地方，像被巨兽啃过，什么都没留下。
王小虎不说话了。
他想起石家村，想起那些被鬼子杀害的乡亲，想起小时候饿得啃树皮的日子。
他以为那些日子已经过去了，没想到在这里，又看见了。
偶尔遇见几个逃难的人，衣衫褴褛，面黄肌瘦，挑着破筐，筐里装着全部家当，走得很慢，步子很沉。
石云天停下脚步，问一个老汉：“老人家，前面就是香港地界了？”
老汉抬起头，浑浊的眼睛看着他，沉默了一会儿，往南指了指：“过了那道山梁就是，可那边比这边还惨。”
王小虎愣住了：“惨？那边不是英国人的租界吗？英国人不管？”
老汉没说话，挑着担子走了。
石云天站在原地，望着南边那道灰蒙蒙的山梁。
英国人的租界——那是老黄历了。
三年前，鬼子占领了香港，英国人跑了，有钱人也跑了，留下的都是走不了的普通百姓。
没了政府，没了军队，没了粮食物资，这座曾经繁华的国际都市，已经变成了一座死城。
翻过山梁，眼前的景象让王小虎的步子顿住了。
没有高楼，没有电车，没有想象中灯红酒绿的街道，只有一片灰扑扑的、死气沉沉的废墟。
街边的骑楼塌了大半，玻璃窗碎了一地，门上贴着发黄的封条，被风雨撕得七零八落。
街面上到处是垃圾、碎砖、还有干涸发黑的血迹。
街道上人倒是不少，但大多如同行尸走肉。
店铺的门板大多钉死了，少数开着的也是黑洞洞的，像一张张没了牙的嘴。
墙上贴满了告示，有日军的通缉令，有汉奸政府的征粮布告，有“米粮配给”的说明，还有一沓沓发黄的寻人启事。
照片上的人脸已经被风雨侵蚀得模糊不清，但“失踪”“悬赏”“必有重谢”这些字还依稀可辨。
王小虎放慢脚步，喘着粗气：“云天哥，这地方……咋这么瘆人？”
石云天没回答，只是加快脚步。
拐过一条街，前面忽然传来嘈杂声。
码头上，一艘破旧的机帆船正靠岸，船上的水手往岸上扔麻袋，底下的人抢疯了，老人被推倒，孩子被踩在脚下，妇人抱着麻袋不撒手，被几个男人一起踹。
王小虎攥紧了断水刀，要冲上去，被石云天一把按住，摇了摇头。
不是不想管，是管不了。
你帮这一个，还有下一个，帮了今天，还有明天。
整个香港都在饿肚子，他们手里那点干粮，救不了这么多人。
他们又拐进一条后街，王小虎忽然惊叫一声。
他指着墙角缩着的身影，石云天顺着看过去，心头猛地一沉，是个孩子，八九岁，瘦得皮包骨，蜷在墙角一动也不动，地上还有半块发了霉的饼，啃了一半。
王小虎蹲下来，伸手摸了摸孩子的脸，凉的。
“已经死了。”石云天探了探孩子的脖颈。
他蹲在旁边，摸了摸那孩子的衣服，是个女孩，穿着件蓝布褂子，补丁摞补丁，脚上一双布鞋磨穿了底，露出黑乎乎的脚趾，头发乱糟糟的，脸上全是灰，但眼睛没闭。
石云天伸出手，轻轻帮她把眼睛合上，把怀里的半块干粮放在她手边。