“大王，快撤！”
一个老将拽着拓跋月的胳膊就往后拖。
“撑不住了，奴兵全溃了，再不走就来不及了！”
拓跋月甩开他的手。
“我不走。”
“大王！”
“我说了不走！”
她回头看了他一眼。那双眼睛没有眼泪，烧着一股不要命的狠劲儿。
老将被镇住了，手松开了。
拓跋月转回头，盯着正在推进的骑兵洪流。
她在算账，不是算能不能赢——这仗赢不了，她比谁都清楚。
她算的是另一笔。
如果她跑了，十万奴兵群龙无首，彻底溃散。
拓跋野收拾完残局带兵回王宫，重新坐上王位。
然后呢？
额吉叔叔，两个白头发的老伯伯，王宫里跟着父王一辈子的旧人——一个都活不了。
杀完老臣，他会把矛头对准大魏，不一定马上打，但他会躲在深山里跟大魏耗。
今天偷袭一下，明天骚扰一下，像一条毒蛇盘在暗处随时准备咬人。
卫昭再厉害，也不可能带着二十多万大军在西羌的深山老林里翻个底朝天。
到那时候，两边的百姓——大魏边关的百姓。
西羌放羊的牧民——都得跟着没完没了地遭殃。
老四死在战场上，是为了什么？
不就是为了让两边的老百姓别再死人了吗？
“都过来！”
拓跋月冲着身边仅剩的三千精锐吼了一声。
这三千人还没溃，毕竟是正规军，见过血，挡得住。
但被十万奴兵的溃散裹挟着，阵型也乱了大半。
“跟我守在这里，谁都不准退！”
三千精锐咬着牙重新列阵，盾牌竖起来，长矛探出去。
谁都知道——三千人挡六万骑兵，跟蚂蚁挡洪水没区别。
拓跋野的骑兵已经杀穿了奴兵的外围，弯刀劈下去，木棍断了，人也断了。
血在尘土里搅成暗红色的泥浆。
“小贱人就在前面！”
拓跋野的声音从骑兵阵后方传来，兴奋得变了调。
“抓住她，活的死的都行！”
拓跋月握紧佩剑，脚步往前迈了一步。
她没退，身后的精锐也没退。
盾牌被撞得咯吱作响，长矛刺进马腹，战马惨嘶着倒下，后面的骑兵踩着同伴的尸体继续涌。
拓跋月的佩剑砍在一个骑兵的腿上，那人栽下马背，被后面的马蹄踩成了肉泥。
血溅在她脸上，热的，擦都没擦，又举剑迎向下一个。
三千精锐在缩小。
两千五、两千、一千五。
阵型一圈一圈地收紧，像一个正在被掐灭的火苗。
拓跋月的手臂酸得快抬不起来了，佩剑太轻，砍不动骑兵的皮甲，只能往缝隙里捅，每一剑都用尽全身力气。
脑子里闪过很多画面。
老四在草原上骑马的样子，嘴里叼着草冲她笑；
婆婆坐在灯下拉着她的手；
灵堂上第四具棺椁旁边，她的指甲抠进地砖缝里。
眼眶热了一下，被她狠狠压回去。
不能哭，卫家的人不在人前哭。
“大王……撑不住了……”
身边一个满脸血污的精锐士兵单膝跪地，肩膀上插着一支箭。
拓跋月没回答，不是不想，是不知道该说什么。
拓跋野的第二波骑兵已经合拢过来了，把剩下的精锐围成了一个越来越小的圆。
圆在缩，人在死，刀在钝。
完了吗？
就在这时候——
呜——
一声号角，从东面的山谷口传来。
低沉、悠长，穿透了整个山谷里的喊杀声和惨叫声。
拓跋月的手僵住了。
这个声音她听过。在卫家军的营盘里听过，在老四每次出征前的校场上听过。
卫家军的号角。