苏晨见巴图尔的神色，顿时明白了过来。
看来，是自己的分量不够啊。
一个汉族少年，随便写了首曲子，就想让他这个马头琴演奏大师来伴奏？
确实有些异想天开。
苏晨将手机放在巴图尔面前，笑道：
“都说蒙古音乐故步自封，今日一见，果然如此。”
巴图尔闻言，脸色顿时沉了下来。
蒙古人，是成吉思汗的后代。
曾经统一了中州，打到西洲的存在。
即便是如今没落了，也自有其傲气在。
怎么能忍受苏晨这种当面的鄙视？
一旁的红姐都呆住了。
苏晨说话也太鲁莽了。
他们可是有求而来。
现在刚见面，就闹僵了，今天岂不是白来一趟？
她看着仍然微笑的苏晨，又看向脸黑的巴图尔，本能的便想上前缓和这紧张的气氛。
她身边的白清清却伸手将她拉了回来。
并对着不解的她，摇了摇头。
白清清也是年少成名，当初曾经处于同样的境遇。
她明白，苏晨这么做的用意。
他当面说蒙古音乐故步自封，架子太高。
巴图尔如果想要证明苏晨说的不对，他就必须看苏晨的作品，并在音乐专业性上给予反击。
果然，巴图尔并没有发作。
他强忍怒意，低头拿起手机，看起了曲谱。
这是激将法，也是阳谋。
他不得不看。
起初，他眼底是不屑，是愤怒，是质疑。
但看了几秒，
他的眉头微微皱起，手指在屏幕上慢慢滑动翻页。
蒙古包里很安静，只有炉膛里牛粪燃烧的噼啪声和远处隐约的水流声。
过了很久，他才抬起头，看着苏晨，眼神复杂：
“这首歌，是你独立完成的？”
“是。”
“你不是蒙古人？”
“不是。”
巴图尔沉默了几秒，然后把手机放在桌上，端起了奶茶碗。
刚才还香醇的奶茶，入口却无比的苦涩。
他喝了一口，放下：
“你为什么能写出大草原的味道来？”
苏晨没有解释，只是微笑。
巴图尔看着他，目光里有一种说不清的东西。
有不服气，有质疑，有震惊，还有一丝挫败。
“听斯琴说，你会马头琴？”
“会一点。”
“你拉给我听一听。”
巴图尔站起身，走到墙边，取下那把旧得发黑的马头琴。
琴身被磨得发亮，琴弦上泛着暗沉的光泽。
琴头上雕刻的马头已经被岁月磨去了棱角，只剩下一个模糊的轮廓。
巴图尔走回来，将琴递给了苏晨。
苏晨没有拒绝，伸手接过了琴。
巴图尔坐在苏晨对面，双手放在膝盖上，静静的看着苏晨的动作。
苏晨把琴搁在膝上，拿起琴弓。
他没有拉，只是用弓毛轻轻蹭了一下琴弦。
一个音出来了。
很低，很沉，像远方的雷声从天边滚过来。
那个音在蒙古包里回荡，撞在毡布上，又弹回来，和空气里的尘埃混在一起，慢慢消散。
巴图尔的眼神顿时亮了。
虽然只是一个音，他却从苏晨的动作中看出来，苏晨真的会拉马头琴。
看起来，还不是业余水平。
他哪里知道，苏晨具备乐器精通，可弹奏一切乐器。
马头琴自然也不会例外。
苏晨的右手搭上琴弓，左手按住琴弦，整个人忽然安静了下来。
白清清看着他的侧脸，忽然觉得，这个男人身上有太多她不知道的东西。
一个美术生，会这么多的乐器，还会创作。
比她这个正统的音乐人都要专业。
如果说苏晨会弹吉他，还可以理解。
毕竟吉他弹奏学起来不难，也不用付出太多的成本。
但他会马头琴，就有些离谱了。