但现在，苏晨却展现了纯正的蒙语水平。
就像是一个从小在草原生活的孩子。
而且，他唱歌居然唱的这么好。
论歌曲的感染力，腾格尔也不是他的对手。
恐怖如斯！
腾格尔大步走到苏晨面前，一把抓住了他的胳膊，声音带着抑制不住的颤抖：
“苏晨！你明明已经写好了蒙语版的歌，却还要老哥我出来丢人，你必须喝三碗酒！”
三碗？
苏晨看着他手中的大碗，头顿时有些疼。
但这件事，确实问题在他。
专门请腾格尔过来写词，结果还没两个小时，他自己就唱了一版蒙语的。
要不是草原人性情豁达，腾格尔现在揍他一顿，都是轻的。
“腾格尔大哥，这三碗下去，我恐怕要醉死在这里了。”
苏晨苦笑道。
“不喝？那也行，再唱一首歌，让我们满意了，就放过你。”
腾格尔顺势道。
再唱一首？
苏晨看着眼前的腾格尔，突然有了一个恶趣味的想法。
“好，那就再来一首吧。”
腾格尔见状，立马松开手，退到了一旁。
苏晨抱着马头琴，没有急着拉，而是闭上眼，深深地吸了一口气。
夜风从河面上吹来，带着草香和水汽，吹动他的衣角。
所有人都安静下来。
苏晨睁开眼，右手搭上琴弓。
前奏响了。
那旋律苍凉、辽阔，像一只鹰从草原的尽头飞起，慢慢升上天空。
音符不多，但每一个都像刻在石头上一样沉重、清晰。
巴图尔的瞳孔猛地一缩，他从未听过这首曲子。
但那旋律里的草原味道，浓烈得像刚挤出的马奶酒。
这是一首新歌。
腾格尔顿时坐直了身体，眼睛一眨不眨的盯着苏晨。
不知道为何，他心底的期待，变强了十倍。
苏晨开口了。
是汉语，但每一个字都带着蒙古长调的颤音，像经幡在随风摇摆。
“蓝蓝的天空，清清的湖水，哎耶...”
腾格尔的身体像被雷击了一样，猛地僵住了。
他的眼睛瞪得滚圆，嘴唇无法控制的开始发抖。
“绿绿的草原，这是我的家，哎耶...”
巴图尔的手不自觉地攥紧了衣襟。
他听过无数草原歌曲，但这一首，他从未听过的歌却让他浑身上下的每一个细胞都在颤抖。
那不是技巧，不是旋律，是那种从骨头里渗出来的、对草原最深沉的爱。
一个汉族年轻人，怎么写得出来这样的歌？
他不禁再次怀疑起自己的耳朵。
“奔驰的骏马，洁白的羊群，哎耶...”
腾格尔的眼眶红了。
他想起自己小时候在草原上放羊，想起额吉在蒙古包前喊他回家吃饭，想起阿爸教他骑马时那双粗糙的大手。
这首歌，每一个字都像是从他心里长出来的。
像是他从未说出口却一直在血液里流淌的东西。
“还有你，姑娘，这是我的家，哎耶...”
苏晨唱到这里，马头琴的间奏响起。
简单的长弓拉奏，琴声里却融入了一个草原。
副歌部分，苏晨的声音拔高，像是要把胸腔里所有的情感都倾倒出来：
“我爱你，我的家，我的家，我的天堂...”
腾格尔的眼泪终于掉了下来。
他没有擦，就那么站着，让泪水顺着脸颊肆意流淌。
他想起离开草原去城市打拼的那些年，想起每次梦回草原时枕头上的泪痕，想起额吉去世时他没能赶回去见最后一面。
这首歌，写的就是他自己。
不是苏晨的草原，是他的草原，是每一个离开草原的蒙古人的草原。
牧民们安静地听着。
有人开始流泪，有人双手合十，有人仰头看着月亮，嘴唇翕动，像是在跟着默念。
白清清站在那里，一动不动。
她听不懂马头琴的技法，听不懂呼麦的层次，但她听懂了这首歌。
那是关于“家”的歌，是所有人都能听懂的、最朴素也最深沉的情感。
她忽然想起自己的家，想起父亲白鹤鸣那张永远严肃的脸，想起母亲去世后她一个人在房间里唱歌的那些夜晚。
她想家了。
不是京都的那个别墅，是小时候那个有妈妈的家。