红姐这次没有笑，也没有嘟囔。
她坐在草地上，眼眶红红的，嘴唇抿得很紧。
无论多么严肃的人，心底都有最柔软的一块。
苏晨唱到最后一句，声音放得很轻，轻得像风中的叹息：
“我的天堂......”
最后一个音符在马头琴的余韵中慢慢消散。
草原上安静极了，连河水都仿佛屏住了呼吸。
腾格尔站在那里，一动不动。
月光照在他黝黑的脸上，两道泪痕清晰可见。
他张了张嘴，声音沙哑得几乎听不清：
“苏晨，这首歌，叫什么名字？”
苏晨放下琴弓，看着他的眼睛：
“《天堂》。”
腾格尔转过身，面朝着无边的草原，面朝着那条静静流淌的河。
沉默了很长时间。
巴图尔走过去，把手放在腾格尔的肩膀上，轻轻地拍着。
牧民们静静地看着这一幕，默默散开。
过了很久，腾格尔才用袖子擦了擦脸。
转过身，看着苏晨。
他的眼睛还是红的，但目光里多了一种东西。
“苏晨，”
他的声音有些抖，
“这首歌，你发表过吗？能不能授权给我来唱？”
苏晨看着他，没有说话。
“《乌兰巴托的夜》蒙语版你已经唱了，我就不唱了。”
腾格尔的声音越来越大，越来越急促，
“我想唱这首歌，无论付出多大的代价，都可以。”
巴图尔走过来，看着苏晨：
“这首歌，真的很适合腾格尔。”
苏晨看着面前这两位蒙古族大师，一个拉了一辈子琴，一个唱了一辈子歌。
此刻都红着眼眶站在他面前，像是在等待一个宣判。
他笑了：
“这首歌本来就是草原的。我只是把它记下来。
腾格尔大哥，你想唱就唱，想怎么唱就怎么唱。
汉语版、蒙古语版，都行。
它是你的了。”
腾格尔愣了一下，然后猛地抓住苏晨的双臂，力气大得苏晨差点站不稳。
“苏晨，”
“谢谢你。”
苏晨摇了摇头：
“不用谢。这首歌本来就是你的。”
腾格尔听不明白这句话背后的含义。
他也无需明白。
他一把将苏晨搂进怀里，用力地拍打他的背：
“从今天起，你就是我腾格尔的兄弟。不管你认不认，我都认定你了。”
苏晨被勒得有点喘不过气，笑道：
“认，认。你先松手，我快被你勒死了。”
腾格尔松开手，哈哈大笑起来。
那笑声在草原上传得很远，惊起了河边草丛里的一只水鸟，扑棱着翅膀飞向月亮。
巴图尔也笑了，他举起马头琴，拉了一个欢快的长音。
“走，我们去练歌。”
腾格尔拉着巴图尔就向远处的蒙古包走去。
两人都是老艺术家，听一遍就已经将曲谱歌词牢牢记在了心中。
他迫不及待，想要尽快掌握这首歌的精髓。
看着俩人远去的背影，
白清清走到苏晨身边，
“苏晨，”
她轻声说，
“你这个人，到底还有多少秘密？”
苏晨转过头，看着她，笑了：
“很多，一辈子你也摸不透。”
白清清愣了一下，然后白了他一眼。
那娇俏的小模样，看的苏晨心中一热。
他向前一步，正准备开口，有人却跳了出来。
“这些歌，都是你来草原这几天写的吗？”
红姐插入两人之间，一脸的好奇。