第二天，天色阴沉。
不是冬天那种铅灰色的阴沉，是夏天的阴沉，闷热，压得人喘不过气。天上堆着厚厚的云，像是要下雨，可又下不来。
杨絮还在飘，粘在汗津津的脸上，痒得难受。
熊秉成跟厂里编了个理由请了假，说自已老寒腿犯了，要去医院看看。工段长看看他，也没多问，批了假。
他和熊妈揣着那张票据，像做贼一样出了门。
他们都知道同仁堂在大栅栏。
那地方，对他们这些一辈子在工厂和胡同打转的人来说，是另一个遥远而繁华的世界。听说那儿店铺林立，人来人往，连说书的都有。
换乘了几趟叮当作响的电车。
那电车挤得像沙丁鱼罐头，人贴人，汗味、烟味、各种味混在一起，熏得人直犯恶心。熊秉成一手抓着吊环，一手护着胸口，那儿揣着那张票据。他的胳膊都被挤得生疼，可他不敢松。
下了电车，又走了好长一段路。
大栅栏街口到了。
尽管天阴着，这里依然比他们住的胡同热闹许多。
古旧店铺招牌林立，卖布的，卖鞋的，卖茶叶的，卖点心的，一家挨一家。空气中飘散着若有若无的药材清香，混着糕点铺的甜味，闻着就让人觉得，这是个不一样的地方。
他们的目光，很容易就找到了那座路南的、气势不凡的店铺。
那是一座两层楼的建筑，门脸厚重，黑底金字的“同仁堂”匾额高悬。那字写得沉稳庄重，透着股不容置疑的百年底蕴。门槛高高的，得抬腿才能迈过去。
站在那气派的大门和高高的门槛前，熊秉成下意识地攥紧了口袋里那张票据。
他低头看看自已这身打着补丁的旧棉袄——虽然是夏天，可他也只有这件厚褂子，出门才舍得穿。褂子洗得发白，袖口磨得起了毛边，膝盖那儿还打着块补丁。
和这气派的门脸一比，他觉得自已像个要饭的。
“走吧。”他咽了口唾沫，声音干涩。
熊妈点点头，紧紧挨着他，两人一起迈过了那道高高的门槛。
店堂里比外面凉快，光线偏暗，却异常宽敞。
浓郁复杂的药香瞬间将他们包裹。那香味，不是一种，是好多种混在一起。有苦的，有甜的，有辛辣的，有清凉的，全混在一块儿，闻着就让人觉得，这才是药铺该有的味道。
深色的木质柜台油光锃亮，一排排标注着药材名字的小抽屉整齐排列，像沉默的士兵。每个抽屉上都有个小铜环，擦得锃亮，能照见人影。
几个穿着干净蓝布中山装的店员，正安静地抓药、算账。他们动作轻缓，神态专注，没人说话，只有算盘珠子“噼里啪啦”的声响。
整个氛围肃穆得让人不敢大声说话。
熊秉成夫妇局促地站在门口，手足无措。
他们不知道该往哪儿走，不知道该找谁说话。就那么站着，像两根木桩子。
好一会儿，才有一个年轻的店员走过来。
他打量了他们一眼，语气平淡：“二位同志，抓药？”
“同……同志，”熊秉成喉咙发紧，手心全是汗，汗津津的，握都握不紧。
他小心翼翼地掏出那张票据，递了过去，声音低得像蚊子叫：
“我们……我们不抓药，是想问问……这个……能取钱吗？”
年轻店员接过纸条，只看了一眼，脸上就露出诧异和困惑。
他翻来覆去看了看，又看看熊秉成，再看看票据。
“您二位稍等，”他说，语气变得客气了些，“这个……我得问问我们老师傅。”
说完，拿着票据快步走向里面一位戴着老花镜、正在核对账本的白发老师傅。